Mi amiga la vida

Eres el fruto de mi reencarnación,
después de la muerte,
después de las lagrimas,
después del amor.

Tan llena de ti,
que a veces vacías casi todo lo que tengo de mi.

Recorres el tiempo como si fuese tuyo,
arrastra mi vida como si fuese mía.

Vida, eres un laberinto entre millones de comillas,
la palabra que da luz al entendimiento,
la pasión que enciende lucecitas de colores,
cuando no existe la soledad.

Vida, eres hermosa cuando te levantas,
cuando me tienes entre sueños,
cuando me tienes entre sabanas,
cuando me deleitas con días azules,
con días dulces, con días frágiles,
con días de pasión.

Vida, desde que nací me conquistaste,
entre sueños de niño,
e ilusiones de juventud.

Vida bésame,
pero no tan dulcemente como la muerte,
pero no tan suavemente como una hoja,
pero no tan levemente como lo hacen los rayos del sol.

Vida déjame un hueco para respirar,
haz que tu y yo,
estemos vivos,
haz que tu y yo,
seamos uno,
haz que tu y yo
seamos libres con el cariño y con el amor.

Autor: Fco Peiró

El huracan de los poseidos

Es el huracán de los poseídos,
el viento de los huracanados,

Es el aire desierto que brota seco,
desde debajo mismo de sus propias piedras,
que antes fueron pirámides,
que antes fueron obras,
que antes fueron rocas que contenían el mar.

Es el cielo que hay estrena firmamento,
su superficie rugosa por las estrellas,
su azul protestan por el tiempo,
que avenida lluvias y riadas.

Es el ultimo retoque,
de una tierra depravada,
de una tierra prometida,
de una tierra comprada,
de una tierra desproveída.

Es la faz del destino,
lagrimosa y circunstancial,
con sus piercing cremosos,
y sus tatuajes de plástico del duro.

Es la abadía que me atrae,
junto a sus crucificas,
con su silencio misal,
cuando cesan de baratear
con sus cánticos gregorianos.

Es la voz de la duda,
que la temo, que me teme,
abiertos enemigos, en campos centrados,
con nuestros mas y nuestros menos,
con nuestras batallitas llevadas a la espalda,
con nuestros desalojos,
supurando en nuestras heridas.




Autor: Fco. Peiró.

Me gusta sentir el roce de tus retinas

Me gusta,
que me leas,
sentir el roce de tus retinas.

Me gusta,
que me mires,
sentir tu dulce compañia.

Me gusta,
que me sonrias,
asi estoy más cerca del cielo.

Me gusta,
que deletrees mi nombre,
aunque aun no se tus apellidos.

Me gusta,
que me creas un hombre,
quizás, un dia de estos recupere mi valor.

Me gusta,
que me comprendas,
aunque siempre me digas que no.

Me gusta,
que te entretengas,
con lo que digo y no digo,
con lo que escribo y te hace pensar,
con lo que pienso y me hace escribir.

Me gusta,
mirar en el cielo,
porque alli tu eres,
mi estrella favorita.

Me gusta,
que me quieras en silencio,
porque el sonido,
se lleva la luz,
se lleva la paz,
se lleva el color..

Me gusta,
que creas en mi,
aunque tu aun no sabes quien soy,
aunque yo no soy donde estoy.

Autor: Fco, Peiró

Capitulo primero de un Eden

Se me hace historia veridica,
ese suelo en el que como un gran bailarin,
deslizo mis sueños,
su tacto es suave pero frio,
callado pero luminoso,
locuaz pero acertado,
vivaz pero muy bien texturaro.

Es el primer capitulo de un Eden.
de un Paraiso, construido con palabras y sueños,
con verdades y no complejas mentiras,
sin su maquina de la verdad, ni sus grilletes,
su libertad habla por su misma,
y su fauna y su flora,
articulos de primera necesidad,
en la escal de valores.

Se me hace historia juridica,
la separación, el divorcio,
lo que fue, lo que nos toco,
lo que la vida regalo o castigo, o nos donó,
no valen ni lamentos, ni sonrisas,
nadie es libre aunque este solo,
nadie es libre aunque lo tenga todo,
nadie es libre aunque sonria,
nadie es libre aunque nunca pare de llorar.

Es el primer capitulo de un recuerdo,
con su antesala de entrevistas con la nostalgia,
impresos y lacrados, en estas miradas.

Yo que estuve más tiempo en el pasado
que en el futuro.

Yo que viví más de lo que me pertenecia,
que ame, aunque a veces no se si me quisieron,
o simplemente me aguantaron.

Yo que pase de la verdad a la mentira,
del chillon negro al palido rojo,
del preterito al pluscuamperfecto,
de la plumilla al ordenador,
de la tristeza a la revolución.

Yo que me siento,
rey de reyes, enfermo de mis poderes,
mago de mis tristezas,
amigo de mi otro yo.

Yo que pase en ayunas las noches,
y en somnoliencias las mañanas.

Yo que amanecí pobre en figura,
y rico en pobreza.

Yo que fui y no volví
que recé y nadie me oyó,
que lloré y nadie me calmó.

Autor: Fco. Peiró

Dejo la puerta abierta

Se me acaba de ocurrir,
que me voy, que me marcho,
por eso dejo la puerta abierta,
al compromiso, a la herencia, a la herejia,
a la prepotencia, a la superioridad.

Se me acaba de ocurrir,
bajo la semilla del pensamiento,
bajo la raiz del fruto prohibido,
del caliz bebido,
de la eterna juventud,
que solo el tiempo la pueda,
de la eterna axactitud,
que solo los errores,
la hieren.

Se me acaba de ocurrir,
unos epitetos que aun no se lo que son,
y unos mamotretos que son lo que su propia palabra, especifica.

Y son, lo que son,
las montañas con sus entrañas,
los rios con sus salpicaduras,
los lagos con sus espejos,
las aves con sus parejas,
los grillos con sus cantes,
y las bailarinas con su arte.

Se me acaba de ocurrir,
un concierto de soledades,
que al unisono forman compañias,
compañias de soldados que forman ejercitos,
ejercitos que hacen patria,
estrellas que hacen pupa.

Y son lo que son,
oidos para sentir,
temple para palidecer,
mejillas para sucumbir,
dedos para deleitar,
promesas para cumplir.

Se me acaba de ocurrir,
un cielo que siempre sea azul
una noche siempre llena de estrella
tu rostro lleno de sonrisas,
tus manos llenas de sompresas,
y el oro de tu mirada,
cuando me miras,
y la plata de tus suspiros,
cuando te acaricio.

Y son lo que son,
con su blancanives y enanitos,
con su bella y su beista,
con su ciento y pico dalmatas,
con un quijote cuerdo,
y un sancho estudioso.
con una calavera en la mano
y la otra mano en mi calavera.

Autor: Fco. Peiró

Se acaba el tiempo

Miro mi vida,
y me he dado cuenta que se me acaba el tiempo,
y me preocupa en grave manera,
que nadie llore sobre mi tumba,
que nadie me diga adios cuando parta hacia ese gran viaje.

Miro mi vida,
y siento como si estuviese al otro lado del espejo,
como si nada de lo que he vivido, ocurrió,
como si mis palabras se las llevara el viento,
como si predicara en el desierto,
como si no tuviese, camino, esperanza e ilusión.

Miro mi vida,
a veces, con despecho, otras con agonia, otras con ilusión,
hago lo que hago, y a veces no se el porque,
porque ando en la prisión del trabajo,
porque soy esclavo del amor,
porque como con agonia,
porque me gusta sentir aquella canción.

Será quizas que los leotardos de la convivencia,
me ahogan hasta la inesistencia.

O que la rutina, hace hincapie en todas sus condiciones.

Será, porque el horizonte cercano, cada vez está más cerca,
o porque lo que voy coleccionando, dia a dia,
va callendo en saco roto, y callando en la oscuridad.

Miro mi vida,
y quiero llenarla de sabia locura, y hermosa cordura,
quiero llenarla de confeti,
para lanzarlos al aire, cuando me beses, cuando me abraces,
cuando sepa de ti, cuando aun estés conmigo, mi vida.

Miro mi vida,
como un recorte del periodico,
como un recorte presupuestario,
como una parte narrada de la historia,
como ese cero pelotero que me asignaron aun sin saber porque

Miro mi vida,
como lo que és, como el estandarte de un lujoso ente,
como un recital de un publico dificil,
como una suma al cuadrado,
como un cuadrado de sumas.

Miro mi vida, como la libertad que se lleva el diablo,
como la carretera que se funde con el calor del invierno,
como la carretera que indica la meta,
como la población que cubre el censo,
como la ilusión de cuatro estaciones.

Autor: Fco. Peiró

Hoy por hoy

Hoy por hoy,
se me secan mis manos liquidas,
se me entelan mis ojos vidiosos,
se me enamora el alma, se me enamora…..

Hoy por hoy,
escribo al viento, y este como hermano de la brisa,
me regala un silbido que lo he convertido en canción.

A veces, pienso lo que sé,
y otras no se lo que sé.

La memoria es abstracta,
la vida es infinito,
las cartas llevan impresas su destino,
y su remitente, y su mensaje y su infomación.

Las cosas son maravillosas,
mientras crees en ellas,
mientras las miras con ojos jovenes y corazón de niño,
cuando las proteges, por tus convinciones,
cuando luchas por ellas,
cuando las mimas,
cuando las acunas,
cuando las digieres.

Las cosas son maravillosas,
porque estamos rodeados de ellas.

Cosas y conceptos,
cosas de hoy, logradas del ayer,
con un minimo esfuerzo o con un gran sudor.

Cosas que son arte, que son historia,
que son brisa y color, que son luz y aroma,

A veces pienso, que nosotros somos los esclavos,
y las cosas nuestros jefes,
que nos someten, bajo sus formas, bajo el influjo de la luna,
bajo nuestro debil carácter,
bajo nuestra debil arrogancia.

A veces pìenso, en todo lo que fue y ya no és,
en las buenas maneras, en las preciosas costumbres,
que el tiempo apartó,
como apartamos el ajo de un arroz blanco,
como apartamos la ceniza del cenicero.

A veces pienso,
que lo que nunca tuve es lo que mas quiero,
y que lo que quiero es lo que nunca tendré-

Me gustaria ser, por un momento,
responsable de mis actos, de mis penas, de mis pensamientos,
principe de mis sueños, rey de mis palabras,
propietario de mis escritos,
y terrateniente del cariño y del territorio del amor.

Autor: Fco. Peiró

Diario de un abuelo

Quizás este sea el titulo,
de lo que jamás publicaré,
porque prefiero ser discreción que descaro,
agua calmada que ola,
horizonte que punto indefinido,
adjetivo que articulo,
hombre antes que memo,
y soñador antes que pedigüeño

Quizás el diario de un abuelo,
llegue a ser, el recorrido del torpe,
el andar de ese caminante,
que como dijo Machado y tambien Serrat,
hace camino al andar.

Supongo que con tantas obras,
tantas estalagnitas, tantos granos que le salen a la tierra,
de edificios de cuarenta plantas,
al modico precio de una vida mas un riños.

Supongo que tanta vida, por vivir, tanto desespero,
por llegar a la hora al trabajo,
por no perder el tren, o el metro,
por ser el primero en clase,
por ser el que tiene el movil más moderno,
y la ropa más guay.

Con todo ello nos olvidamos de lo que somos,
a que venimos y a lo que vamos.

Somos producto del consumo,
artificieros de la vida y de la muerte,
guerrillos cobardes contras nuestros miedos,
esclavos de nuestras manias,
drogadictos de lo que amamos, de lo que sentimos,
de lo que escuchamos.

Somos esa particula indivisible,
aunque somos dos el cuerpo y el alma,
el trabajador y el gandul,
el amante y el odioso,
el pedante y el triunfador.

Dos en uno al precio de una vida que,
por una calada al aire,
viciamos el aire y nuestros pulmones,
del humo de la desdicha.

Aun queda por decir, por cumplimentar,
el formulario de la vida,
atiborrandonos de esas experiencias,
que aun hoy por hoy,
no le hemos sabido sacar su jugo,
por todo ello maduran y perecen,
y se secan dentro de nuestra alma,
privandoles de la pubertad, de la juventud,
de la libertad y de la exactitud.

Autor: Fco. Peiró

Apuntate un diez

Será que el tiempo imaginando que maduro,
me ha dejado seco el entendimiento,
mi voz pausada está esperando la vez,
y a pesar de ser el ultimo de la fila,
alcanzo a recoger esos tickes que me ayuden a montar,
en esa noria de la felicidad.

Apuntate un diez,
si entiendes lo que digo, si entiendes lo que hago, si entiendes porque vivo.

Porque,
me levanto cada mañana, para ir a trabajar,
porque el dia anterior a este, le llaman el ayer,
y al mañana el futuro.

Porque,
mis slips sujetan mi hombria,
y mis gafas de sol mi cobardia.

Porque los hijos de mis hijos serán mis nietos,
y los hijos de los demás serán sus problemas, sus propietades,
sus amuletos.

Porque,
la vida es tan corta, y la muerte tan larga.

Porque,
el porque es una pregunta, y la respuesta la segunda pregunta.

Porque,
los ruiseñores cantan y los cielos se levantan.

Porque una alegre locura, rompe la cordura de la realidad.

Porque una alegre sonrisa, mata la pena, el aburrimiento,
la metafora, la ironia, la perversión y la hipocresia.

Quieres más pensamientos, más porques,
más excusas para vivir,
más retos para combatir

Alli en la luna, ahora son exactamente luna llena en punto,
y en el sol, cuando despierte, que por cierto ya habrá encendido sus hornos,
serán exactamente, las veintemil lunas y media.

Quizas, lo variopinto, de lo escribo, es la sustancia de lo que queda,
restos de pomelos, que intentan sorprender con su acido,
y suavizar con sus colores.

La vida en si es ese animal de cuatro ies,
o una frase de cuatro patas,
o una parabola, o una parabolica,
o el incordido que intermitenta la paz,
o la enfermedad leve pero pesada,
que nos provoca un resfriado.

La vida en si es…..
todo lo que te inventas, de lo que te ries,
por lo que lloras, por lo que sientes, por lo que eres.

La vida es un botiquin de urgencias que unas veces te cura las heridas,
y otras, otras mueres y reaperece, con una nueva energia, con un nuevo karma,
con una buena ilusión.

Autor: Fco. Peiró

Partes de un todo

Vayamos por partes, por porciones, por raciones, por momentos…

Vayamos a lo que vamos, aunque luego nos olvidamos.

Es decir, en este amasijo de ideas desordenadas,
surge el analisis de lo que uno intenta decir en la vida,
lo que és y lo que quiere,
lo que le gustaria ser y que es lo que hay.

Aun rondan en mi,
batallas ganadoras, en campos llanos y verdosos,
donde mi estandarte no es otro que la sonrisa,
y mi montura andante, es mi ironia parlante.

A todo ello, a modo de ovillo, a modo de idea, a modo de expresión,
cabria decir que……

Las partes de un todo, pueden ser la mitad de la nada,
supongo que esto son sintomas de mi mala caligrafia en las matematicas,
aun asi, sabiendo de perimetros y areas,
me encuentro liado entre senos y cosenos que me ha dado la vida.

La locura bien escrita, no es tan solo locura,
es más bien, un despertar de ese hechizo con que te ha adormecido la vida,
y te ha ido regalando, dia a dia, la desidia, la pereza y la rutina.

Intento salir de mi caparazón, ser libre,
intento salir de este bucle que hay entre mi propio yo y mi me conmigo.

Intento destapar, esa caja de Pandora,
la verdad escrita en mayuscula, y con signos de admiración
y si mi apurais hasta con aplausos, cuando se abra el telón.

Se me ocurre, el telón de Aquiles, que roza lo absurdo,
se me ocurre, seguir jugando con las palabras,
convirtiendo, recreando y mimando,
frases en juguetes, pensamientos en chuches,
en locuras de alto vino y copete.

Porque escribir en morse, pudiento escribir en Marte,
porque ser serios, pudiendo reirse de uno mismo,
de las leyes, de la vida, de la injusticia,
de la politica, del amen, del etc, etc,
de la muerte que nace como nuestra sombra
que a todos lados nos persigue.

Porque conformarse con ser,
uno mas de la familia, un número del ejercito,
un dni de la nación.

Nacemos con cadenas, que nos inculcan,
nos traspasan sus miedos, sus temores y sus creencias,
y nosotros nos volvemos, una caja de truenos,
que al menor movimiento temblamos,
que a la primera ola nos ahogamos,
que al primer problema nos retiramos.

Nacemos con dos personas dentro de nosotros mismos,
el apocado y el heroe, el david y el goliat,
el quijote y el molino que se convierte en gigante,
el Romeo y la bestia, el dictador y el tirititero……….

Autor: Fco. Peiró

Que dificil es

Aun me quedan sembradas en mis ideas,
rencores, sonrisas, agradecimientos e inmadurez,
justo mismamente en el centro de mi mente,
donde los paisajes son multicomplejos,
y las cabalas multicolores.

Quedan restos de mi,
de lo que fui, de lo que compartí,
recuerdos de un pasado,
que a veces pienso que no perdí y que no viví-

Mis pasados son recuerdos tropezados con la realidad,
endulzados por el olvido,
patentados para su libertad.

Que difícil es desprenderse de él,
a decir verdad, son mil sueños sin ordenar,
archivados alocadamente en mi subsconciente,
intentando pasar pagina,
intentando cicatrizar, todo ovillo sin tricotar.

Que difícil es,
mantenerse firme en la colina,
con ese fuerte viento,
que intenta arrancarte la razón,
con esa furia odinica,
que intenta quitarte tu ilusión.

Entiendo yo, bajo mi modesto entender,
que los recuerdos vividos,
son el abc del abecedario de la vida,
donde los triunfos, te realzan y te hacen ir para adelante,
y los fracasos te frenan y te obligan a pensar las cosas dos veces.

Que difícil es pensar y no echar gota,
gemir y hacerse escuchar,
amar y no sentirse salpicado por la ira, por la gula, por los celos.

Entiendo yo, que la razón de ser,
son dos pezones que señalan el destino,
o dos puntos del horizontes que concircundan,
la parte norte del sur.

Que difícil es pensar y entender a la vez,
escribir y sentir, leer y soñar,
ser mortal y humano, ser poeta o melómano,

Entiendo yo que la metamorfosis humana,
es transformar los sueños en la realidad,
las palabras en entendimientos,
los numeros en ideas,
y las sonrisas en invitaciones.

Que dificil es pensar, con la mente en blanco,
que dificil es vivir, cuando te acecha el desepero,
que dificil es callar, cuando estas deseando decir te quiero.

Autor: Fco. Peiró

Aun no me la sé

Si supiera,
como es el protocolo de la vida,
donde estan las llaves del matarilire, lire lire,
como conseguir la fuente de la sabiduria,
los esquemas de la calma,
la paz serena,
la calma dormida.

Si supiera, aunque aun no me la sé,
vivir sin miedos, sin temores, sin trompetas, sin tambores,
sin pensar en lo que pensará el vecino,
en lo que pensará la gente, en lo que pensaras aun tu de mi….

Aun no me la sé,
aunque la tarareo, aunque la siento muy dentro del alma,
las enseñanzas del destino,
la literatura que lleva impresa mi mente del pasado,
la lujuria de un deseo,
la pintura de una mirada,
la escultura de tus sonrisas.

Una musica celestial,
acompasa mis pensamientos,
y mis locuras, son niñas traviesas,
que intentan jugar a la comba del amor.

Mis pensamientos vecinos de mis instintos,
primos lejanos de la cercania, del horizonte,
hermanos siameses de la locura.

Hasta donde y hasta cuando,
podré plasmar esta tortilla de ideas, sobre la sarten de la improvisación.

!Cuando dejaré de ver esta luz, para convertirla en paz y libertad,!

!Cuando dejarán de llorar mis palabras
y ser ese ser imaginario que todo lo puede, que todo lo sabe!.

!Quizas hasta los propios dioses, tienen sus dudas, y sus temores!.

Pienso que a mi juventud solo la pueden los años,
que mi locura es el alimento de mi pasado,
que mi hermosura, es la que no veo,
y mi fe, es la que en un momento de mi vida, dejé de creer.

!Quizas la vida tan solo es una gota de agua, de todo lo que ha de llover!.

!Quizas el amor no existe, y tan solo está el respeto, el cariño, la comprensión,
la ternura entre dos seres humanos, y nada más!

!Quizas estoy tan cuerdo, que no me doy cuenta lo loco que soy!

O estoy tan loco que todo ya ha dejado de ser maravilloso, para convertirse
en lo que és, en este bello sueño.

Autor: Fco. Peiró

Alto riesgo

Quizas el decir la verdad,
me convierta en mi propio verdugo,
en el sacrilego de mis principio,
en ese beato de mis creencias,
o en ese creyente de la deformación.

Aun asi, a pesar de mi propio yo,
en contra de mi ego, que es mi mayor enemigo,
tengo que decir, palabras de alto riesgo,
aunque de baja calidad, ante la comparación,
de esos sabios, que discurren por la vida,
y hacen seguir a tantos adeptos en este mundo.

Quizas el mayor disparate, aunque la mayor gloria,
está en crear una adicción o una fe,
un libro escrito de sueños, ilusiones y engaños,
donde hasta el más samaritano, el más errante,
el más trotamundos, caiga con su seducción.

Que duda cabe, que las palabras hieren,
que las palabras, atraen.
que nos hacen pensar, que nos hacen sentir, que nos hacen dudar.

Las palabras son armas de doble filos,
que hieren la personalidad de uno, sus sensibilidad,
hace debilitar a veces nuestras creencias,
otras nos volvemos acerrimos a ellas,
dictadores, impulsivos, fanaticos, creyentes,
reyes aunque no llegemos a principes,
soldados aunque nos de miedo la soledad.

Las palabras, son juguetes, en manos de soñadores,
manojos de flores entre poetas,
fusiles en manos de politicos,
instrumentos de sutura en manos de medicos,
vitaminas y aditivos en manos de sabios,
y elementos de destrucción masiva en manos de dictadores.

Que cabe decir,
del fondo de una palabra, de una oración,
su sabidura, su colorido, su aroma, su perspectiva,
su grado de optimismo, su grado de alcohol cuando nos hace dudar,
su lado de altura, cuando nos hace soñar.

Existen miles de utilidades, en las palabras,
sus mensajes impresos y tambien lo quen o dicen,
cada letra es una coordenada para nuestra mente,
y juntandose con otras,
crea esa locuela postura, esa acción,
ese mandato, es ilusión,
que nos hace rico a los pobres,
y a los ricos les hace lo que son.

Existen mil excusas para escribir,
cien motivos para leerlos,
para compartirlos, para quererlos,
la vida es una palabra y la muerte una oración,

Autor: Fco. Peiró