Mi amiga la vida

Eres el fruto de mi reencarnación,
después de la muerte,
después de las lagrimas,
después del amor.

Tan llena de ti,
que a veces vacías casi todo lo que tengo de mi.

Recorres el tiempo como si fuese tuyo,
arrastra mi vida como si fuese mía.

Vida, eres un laberinto entre millones de comillas,
la palabra que da luz al entendimiento,
la pasión que enciende lucecitas de colores,
cuando no existe la soledad.

Vida, eres hermosa cuando te levantas,
cuando me tienes entre sueños,
cuando me tienes entre sabanas,
cuando me deleitas con días azules,
con días dulces, con días frágiles,
con días de pasión.

Vida, desde que nací me conquistaste,
entre sueños de niño,
e ilusiones de juventud.

Vida bésame,
pero no tan dulcemente como la muerte,
pero no tan suavemente como una hoja,
pero no tan levemente como lo hacen los rayos del sol.

Vida déjame un hueco para respirar,
haz que tu y yo,
estemos vivos,
haz que tu y yo,
seamos uno,
haz que tu y yo
seamos libres con el cariño y con el amor.

Autor: Fco Peiró

Jugando con la filosofía

El amor es una silueta de niña,
el odio unos pantalones vaqueros de una talla menos,
la amistad, es el lazo que separa el sexo,
la ira es nuestro pataleo de niño,
la maldad, es la suciedad con que nos cubrimos,
la vejez, es la paz a nuestra piel cansada.
la testarudez es la falta de cariño a los que nos hablan,
la humildad es de la que hablamos mucho pero repartimos pocos,
la estupidez, es dejar salir al niño que llevamos dentro,
la hipocresía, es el talante de muchos que dicen ser nuestro buenos amigos,
la impotencia, es querer volar sin tan siquiera secar nuestras alas,
la prepotencia, es el quiero porque no se que puedo,
la rebelión es un basta ya, con olas que arrasan otras olas.
la vida, aparato electrodomesticado que se le acaba la batería,
el orgullo, es la herencia del machismo, de la feminidad, del racismo,
la sabiduría, es la forma de callar mientras los demás te observan.
la verdad, siempre tiene su parte de cierta mentira,
el sexo, contraprestación de servicios, que muchas veces se confunde con amor
el cariño, es el dar sin esperar, el proteger a ese ser con tu cuerpo y con tu alma,
la libertad, es la conclusión de que somos nuestros propios carceleros.
la juventud, es algo que nunca he sabido perder,
la locura, es la forma que tengo de ser, que me ha dado sus mejores frutos,
la compasión, algo que debiéramos hacer después de mirarnos a un espejo,
la tiranía, es el demonio disfrazado de humano,
la paz lo mejor que el ser humano te puede ofrecer,
la metáfora, entretenido artilugio para jugar hasta las tantas de la noche,

la personalidad, es algo innato, algo que llevamos dentro, pero que nos da vergüenza enseñarlo.

la envidia, es la falta de fe en lo que uno es, es la falta de amor de lo que uno puede dar.

La muerte, es la loteria que siempre toca aunque no juegues.

La guerra, una excusa del poder, para tenernos entretenidos.

La niñez, lo que uno ha vivido es lo que nos marca luego las pautas.

La explotación, es algo que todos alguna vez hemos hecho o haremo.

La fe, es saber que a pesar de que no llueve siempre llevar el paraguas.

La dulzura es lo que me dan tus labios cuando me miras, es lo que me da tu alma cuando te miro.

Autor: Fco. Peiró.

Hay tantas mentes en el mundo

Hay tantas mentes en el mundo,
en la vida, en mi vida,
mentes maquiavelas que todo lo destruyen,
mentes benevolas que todo lo construyem
mentes retorcidas que no entienden del bien sin hacer mal,
mentes esparcidas como si fuesen simientes,

Hay mentes,
partidarias, socialistas, liquidas, liquidadas,
hambrientas de poder, de riqueza, de pobreza,
listas con la palabras,
pero nativas con su forma de actuar.

Hay mentes,
que son archipielagos,
con sus pequeñas islas y sus grandes lagos.

Hay mentes,
más montañosas que selvaticas,
más hermosas que un gran amor.

Hay mentes,
ilustres, principiantes, maduras, malolientes,
consecutivas y consecuentes.

Hay mentes,
que nunca han crecido,
que siempre han vivdo,
que nunca han entendido,
la clave de la vida,
la llave de la muerte.

Hay mentes que admiro,
mentes que me dan caña,
mentes que solo son mentes,
mentes mentirosas,
mentes odiosas,
mentes que dan que pensar,
mentes que no dan ni las gracias,
mentes que no dan ni una vida.


Autor: Fco. Peiró.

Un dia creí en la humanidad

Un dia creí en la humanidad,
pero suerte que se me paso en un dia
pero me quedo un gran temor durante toda la semana.
pero me duró su dulzor durante todas las mañanas.

Un dia crei en el amor,
en el de verdad, en el que dura,
en el que no te destruye,
en el que no te envejece,
en el que le metes carbón,
y prende bien la leña en el corazón.

Un dia crei en la vida,
en las ilusiones que se cumplian,
en los sueños que te despertaban,
en los besos que recibia,
en las caricias que se reciclaban
en los sabores que se compartian.

Un dia crei en la amistad,
en la que te escucha y te aconseja,
en la que te dice como estás,
en la que te abraza cuando ries,
en la que te abraza cuando lloras.

Un dia crei en el cielo,
porque estaba azul,
aunque alguna nube me hacia dudar,
aunque un sol ardiente me hacia sudar.

Un dia crei en la riqueza,
en la riqueza de compartir,
en la riqueza de ayudar,
en la riqueza de salvar,
en la riqueza de sobrevivir,
en la riqueza de no naufragar,
en la riqueza de no parar de sentir.

Pero la pobreza del desamor me abatió,
pero un no rotundo de pétalo de margarita me tumbo,
pero una mirada sin sonrisa me derrotó.

Autor: Fco. Peiró.

Atributos al interrogante

Que persigue el interrogante,
la respuesta ocasional,
o es una pregunta con trampa,
con treta, con trato.

El interrogante bien podria ser admiración,
por el si acaso, por desuso, por si eso.

El interrogante es nuestra duda mental,
es el si existe o no existe,
el si me querrá o no me querrá.

Por eso quizas, soy dudoso,
entre dos caminos que se conversan,
que se riman,
que se hablan,
que se miman,
que se balancean,
que se cruzan,
que se pierden,
que se orientan,
que decrecen.

Mi mente,
que está en preterito pasado,
a dos tiempos, a dos cucharas y un tenedor,
es un cinco estrellas en vacaciones,
es un cerrado por obras,
por innovación,
por falta de fe,
da fe de lo que ve,
pero no de lo que oye,
pero no de lo que le han contado.

Luego queda mi alma que es un concepto interrogante,
articulo de lujo para algunos,
articulo de primera necesidad para muy pocos.




Autor: Fco. Peiró.

Siento un dolor

Siento un dolor,
en el cielo del alma
en el paladar del corazón,
en la base de mi osamenta,
en el techo de mis entrañas,
en el fondo de mis pensamientos,
causados por la libertad de mis sueños,
por la rebelión de mis pesadillas,
por la procesión de mis deseos,
por la resurrección de mis recuerdos.

Siento dolor,
de partes de mis pasados,
de trozos de mis presentes,
de abstinencias de mis futuros.

Siento dolor,
por ser como soy
y por no poder ser como quisiera ser.

Siento dolores,
por culpar de las entrañas de la tierra,
por el fuego de un volcan,
por unas aves que emigran,
por unos patos que huyen,
por unas penas que siguen siendo
partes elocuentes de mis formas de ser.

Siento dolor,
por el niño que llora, porque tiene hambre,
por la mujer que llora, porque no es querida,
como ella quiere que la quieran,
por el hombre que sufre cuando le han roto el corazón.

Siento dolor,
por el paisaje que ha destruido los años,
por los rios que se ha llevado el desierto,
por ese fuego que quema por dentro y por fuera,
por esa arena que se lleva la vida y tambien la ilusión.

autor: Fco. Peiró

Roro de sonrisas

Roro de sonrisas,
pajarillo con brazos,
de corazón noble,
y alma aun por estrenar.

Mi niño dormido entre sueños,
y sabanas de dibujitos,
de conejillos y fantasias,
de flores y naturaleza.

Bebe que empiezas a creer,
que miras con una sonrisa,
que sonries con una mirada.

Eres un lindo coyote de ojos claros,
una gaviota que regala belleza a mis ojos,
una dulce gacela que da más luz a mi vida.

Pequeño rio,
de azucarados torrentes de alegria.

Pequeño lago,
de sabrosos momentos.

Pequeño rayo,
de grandes promesas.

Pequeño caudal,
de vida, de luz, de agua, de sol y de luna.

Diminuta estrella,
de estelas perfectas,
con esas manitas graciosas
que se aferran al mundo,
que se enganchan a la vida,
que desprenden sobredosis de amor.

autor: Fco. Peiró

Me gusta escribir mis sentimientos

Me gusta escribir,
porque acaricio tu figura,
porque me siento amado por tus ojos,
porque me siento querido por tu alma,
porque mato el aburrimiento,
porque le doy pierna suelta a mis principios,
porque pierdo la razón,
porque me sabe a canción,
porque se me acabaron,
las previsiones de excusas,
las provisiones de las mil y una sin razones,
porque me gusta escribir.

Porque cuando escribo juego,
cuando juego amo,
cuando amo soy feliz,
cuando soy feliz vivo,
cuando vivo soy persona,
cuando soy persona me comunico,
y cuando me comunico,
estoy muy cerca de ti.

Me gusta escribir,
porque vuelo entre sueños,
porque cabalgo entre arboles,
porque respiro entre flores,
porque soy una parte de un poema,
porque soy una porción que aun no has descubierto de ti.

Porque cuando escribo siento,
cuando siento digo,
cuando digo sueño,
cuando sueño estoy aquí,
cuando estoy aquí sonrio,
cuando sonrio tu te acercas a mi,
cuando tu estás cerca de mi,
escribo mis sentimientos,
describo mis sueños,
coloreo mis ilusiones,
fantaseo lo que nunca seré,
hermoseo todo lo que nunca sabré,
y bailoteo todo lo que siento despues.

autor: Fco. Peiró

Si no estoy loco poco me sobra

Una suave luz toca mis labios,
y mis pensamientos se vuelven terciopelo rojo
para todo el resto de mis sueños.

La paz muerde a la ironia,
la guerra acaba con el hombre, con el hambre,
mientras tanto, una mirada lejana apunta
hacia un blanco certero.

Y la verdad se anuda,
con un banderin blanco,
que marca el territorio,
en un campo de golf,
de voz verde y tierna figura,
de apenas dos años de ternura.

Y hay más guerra en mi corazón,
juicio en mis pulmones,
entrañas en mis venas,
que sangre en mi destino.

La paz vuelve a morder,
con su cotidiana mordacidad,
donde el pobre luce sus harapos,
mientras que el rico,
no sabe ya que comprar.

Y la verdad se ajusta a la mentira,
en su cinturon de castidad,
cuya llave está en el fondo del mar,
en una playa del Paraguay,
en la ciudad de los Porques,
en la provincia de Todomedatodoigual.

Y los peregrinos se vuelven hombres de letras,
los fariseos arquitectos del alquitran,
santones de lo agridulces,
licenciados de lo que dirán.


Y el protocolo es una excusa,
para ser lo que se és,
como un cuento que acaba con un fueron felices,
porque se ha terminado la tinta de este guión.

autor: Fco. Peiró

Está solo en el mundo

Está solo en el mundo,
porque nadie le quiere, nadie le avala,
nadie le entiende, nadie le acompaña.

Pobre niño mayor,
pobre nieto que se ha convertido en abuelo,
pobre ilusión que de sueño se ha ido al cielo,
que de mentira se ha transformado,
en una mentirosa verdad.

Todo está aquí,
enterrado en la nostalgia,
recordando fotos de su niñez,
fotogramas de su juventud,
hazañas de su madurez.

Solo está porque quiere,
solo está porque no sabe hacer otra cosa,
solo está él y su ajeno yo,
que lo ha abandonado,
hacia su dulce presente
hacia su incomprensible futuro.

Y ahora, hace un punto y aparte,
de su vida, aparca los sueños,
e intenta ser real,
pero se cansa del protocolo,
de la falsedad, de la falta de continuedad,
de la sinceridad en la rutina,
de la expropiación de los recuerdos,
de la resurrección de ese niño,
que hay dentro de todos nosotros.

El punto y aparte ya es un punto y seguido,
y vuelve la narración,
y revierte en nuevas ideas, en nuevos mundos,
y nuevos amaneceres.

Porque ese él podria ser yo,
podrias ser tu,
podriamos ser nosotros, ellos,
aquellos, los la otra banda,
los del otro bando, los de otro color.

autor: Fco. Peiró

Aqui estoy sin uniforme y sin dibujos

Aquí estoy sin uniforme ni dibujos,
sin una palabra que llevarme a la boca,
y sin poder vestirme con una breve sonrisa.

Mis pensamientos son hoy,
puros retales del cristal,
elegantes por su arco iris,
locos porque sedan,
atrevidos porque hoy no interpretan,
porque hoy solo escriben.

Aquí estoy,
un color mas, un fruto prohibido por su sabor,
un color menos, que me falta para sobrevivir,
en este palco, donde el publico esta mudo,
donde el publico se ha vuelto invisible,
donde el publico ya no es lo que era.

Mis pensamientos son hoy,
tiempos del ayer con sus nostalgias oprimidas,
con sus lecciones prohibidas,
con no hagas esto que me pueden ver,
con no hagas aquello por lo que dirán.

Aquí estoy,
sigo siendo yo, o aun mejor una parte de mi,
una peonza que roza otras peonzas,
una mano que coge otras manos,
para volver a jugar al corro a la patata.

Mis pensamientos son jovenes,
para unas viejas marionetas,
de hilos inverosimiles,
que la vida ha transformado en trapos de carton,

Aquí estoy,
vacio de esencia,
con mi lógica que solo aplasta a los comprensivos,
con una lógica que nadie entiende,
con una lógica que solo da fe en casa de nadie.



autor: Fco. Peiró

Estoy en un mundo de..

Estoy en un mundo de hipócritas y trapecios,
de orgullosos y triángulos,
de prepotentes y hasta chuletas,
de maleducados y mal oyentes,
de anónimos hasta que son dictadores.

Gente que tragiversa lo que dices,
que manipula a su antojo,
que te da medio o mitad para que piques,
para capturar un pez grande
con un anzuelo chiquito.

Estoy en un mundo,
donde el reloj gira en contra de mis principios,
donde el calendario tiene meses de 28 hasta 31 días,
donde mi agenda esta vacía,
porque me gusta improvisar,
y no ser un objeto manipulado por los horarios.

Estoy en una vida,
donde me ha tocado bailar con la más dulce
con la más loca, con la más especial.

Estoy en un mundo,
de idiotas que se creen inteligentes,
de buena gente aunque al final todos somos manipulados,
de mala gente que acumula riquezas,
aunque ese hobby se les convierte en un mal vivir.

Estoy en una fase,
que no la tiene la luna,
en una luz que no desprende el día,
en una tesitura que es la parte oculta de la lógica,
en un momento que no tiene pasado,
ni hace proyecto de futuro.

Estoy en un momento de Ángeles y demonios,
en un lugar donde todo está estancado,
donde no hay horizonte,
porque mi mente no separa el cielo de la tierra,
porque mis pensamientos,
no relacionan lo hermosura con la realidad.

Estoy que me voy,
a un lugar de paz lleno de vida,
a un lugar de vida que está lleno de tu paz.

Autor: Fco. Peiró.

Me siento vida cuando sonrio

Hoy me siento distinto,
como en otra parte, como en otro mundo,
porque mis palabras son canciones,
mis actos rezos,
mi amor solo ilusiones.

Me siento vida cuando río,
y paisaje cuando me dejo llevar.


Hoy he descubierto más partes de mi,
aunque mi vida es un torrente de dudas,
porque mi vida es un aguacero de pensamientos,
un riachuelo de recuerdos,
un lago que solo la noche me calma,
con las nanas que me da la luna,
cuando me acuna.


Hoy una lagrima se ha perdido
entre mis sabanas,
no se de donde salió,
si fue producto de un descuido,
si fue la suma de mi vida,
si fue una parte de mi pasado,
que sin darme cuando desapareció.


Hoy doy luz verde a mi tristeza,
vacaciones a mi soledad,
aceite lubricante a mis suspiros,
dando una lista de espera a mis sueños,
para nunca volver a despertar,
para nunca volver a sentir,
para nunca volver a entristecer.


Hoy nadie sabe ya de mis secretos,
porque hasta yo los olvidé,
porque el tiempo se ha llevado
muchas partes de mi,
y mis nostalgias son los temores del futuro,
y mi sonrisa es el único escudo
que tengo para aliviar ese dolor,
que amamantará toda esta locura.

Autor: Fco. Peiró.

Cada momento es estatico

Cuando será el final de la historia,
donde el finiquito del pasado,
pase factura del presente
para cobrar en un futuro.

Cada momento es estático,
es evolutivo, es asimétrico,
es parametrico porque es circunstancial.

Porque la historia está escrita en tinta,
de momentos de sangre,
de momentos de angustia,
de momentos de amor.

Porque la historia la escriben cuatro poemas,
la leen cinco versos y se la creen seis narraciones.

Porque un adverbio de ayer,
puede ser un proverbio de imágenes,
que luzcan un contexto de carruseles,
un día, un momento, una mañana….

La historia se repite a veinticinco grados,
a unos kilómetros de inconsciencia,
con sus largas melenas teñidas al sol,
con sus gruesos brazos que eligen
su propio universo.

Y al final todo se convierte en una gran mentira,
nuestra fe se debilita,
nuestros ojos pierden sus húmedas lagrimas,
el paladar se seca,
el corazón se descompasa,
y los años, los siglos y las eras,
se llevan la prehistoria para analizar,
para entender si a lo mejor,
lo que fuimos en su día,
no era humano, no era mamífero,
no era visible, no era mortal.

Y nuestro ego,
pariente del alma,
tibutea, tiembla, balbucea, se irrita,
y vomita la ira, en laminas de desengaños,
hasta que al final, una nueva capa de fe,
envuelve de nuevo nuestra venas,

y nos aletargamos hasta la próxima estación…..

Autor: Fco. Peiró.

Mi amiga la vida

Eres el fruto de mi reencarnación,
después de la muerte,
después de las lagrimas,
después del amor.

Tan llena de ti,
que a veces vacías casi todo lo que tengo de mi.

Recorres el tiempo como si fuese tuyo,
arrastra mi vida como si fuese mía.

Vida, eres un laberinto entre millones de comillas,
la palabra que da luz al entendimiento,
la pasión que enciende lucecitas de colores,
cuando no existe la soledad.

Vida, eres hermosa cuando te levantas,
cuando me tienes entre sueños,
cuando me tienes entre sabanas,
cuando me deleitas con días azules,
con días dulces, con días frágiles,
con días de pasión.

Vida, desde que nací me conquistaste,
entre sueños de niño,
e ilusiones de juventud.

Vida bésame,
pero no tan dulcemente como la muerte,
pero no tan suavemente como una hoja,
pero no tan levemente como lo hacen los rayos del sol.

Vida déjame un hueco para respirar,
haz que tu y yo,
estemos vivos,
haz que tu y yo,
seamos uno,
haz que tu y yo
seamos libres con el cariño y con el amor.

Autor: Fco Peiró

El huracan de los poseidos

Es el huracán de los poseídos,
el viento de los huracanados,

Es el aire desierto que brota seco,
desde debajo mismo de sus propias piedras,
que antes fueron pirámides,
que antes fueron obras,
que antes fueron rocas que contenían el mar.

Es el cielo que hay estrena firmamento,
su superficie rugosa por las estrellas,
su azul protestan por el tiempo,
que avenida lluvias y riadas.

Es el ultimo retoque,
de una tierra depravada,
de una tierra prometida,
de una tierra comprada,
de una tierra desproveída.

Es la faz del destino,
lagrimosa y circunstancial,
con sus piercing cremosos,
y sus tatuajes de plástico del duro.

Es la abadía que me atrae,
junto a sus crucificas,
con su silencio misal,
cuando cesan de baratear
con sus cánticos gregorianos.

Es la voz de la duda,
que la temo, que me teme,
abiertos enemigos, en campos centrados,
con nuestros mas y nuestros menos,
con nuestras batallitas llevadas a la espalda,
con nuestros desalojos,
supurando en nuestras heridas.




Autor: Fco. Peiró.

Me gusta sentir el roce de tus retinas

Me gusta,
que me leas,
sentir el roce de tus retinas.

Me gusta,
que me mires,
sentir tu dulce compañia.

Me gusta,
que me sonrias,
asi estoy más cerca del cielo.

Me gusta,
que deletrees mi nombre,
aunque aun no se tus apellidos.

Me gusta,
que me creas un hombre,
quizás, un dia de estos recupere mi valor.

Me gusta,
que me comprendas,
aunque siempre me digas que no.

Me gusta,
que te entretengas,
con lo que digo y no digo,
con lo que escribo y te hace pensar,
con lo que pienso y me hace escribir.

Me gusta,
mirar en el cielo,
porque alli tu eres,
mi estrella favorita.

Me gusta,
que me quieras en silencio,
porque el sonido,
se lleva la luz,
se lleva la paz,
se lleva el color..

Me gusta,
que creas en mi,
aunque tu aun no sabes quien soy,
aunque yo no soy donde estoy.

Autor: Fco, Peiró

Capitulo primero de un Eden

Se me hace historia veridica,
ese suelo en el que como un gran bailarin,
deslizo mis sueños,
su tacto es suave pero frio,
callado pero luminoso,
locuaz pero acertado,
vivaz pero muy bien texturaro.

Es el primer capitulo de un Eden.
de un Paraiso, construido con palabras y sueños,
con verdades y no complejas mentiras,
sin su maquina de la verdad, ni sus grilletes,
su libertad habla por su misma,
y su fauna y su flora,
articulos de primera necesidad,
en la escal de valores.

Se me hace historia juridica,
la separación, el divorcio,
lo que fue, lo que nos toco,
lo que la vida regalo o castigo, o nos donó,
no valen ni lamentos, ni sonrisas,
nadie es libre aunque este solo,
nadie es libre aunque lo tenga todo,
nadie es libre aunque sonria,
nadie es libre aunque nunca pare de llorar.

Es el primer capitulo de un recuerdo,
con su antesala de entrevistas con la nostalgia,
impresos y lacrados, en estas miradas.

Yo que estuve más tiempo en el pasado
que en el futuro.

Yo que viví más de lo que me pertenecia,
que ame, aunque a veces no se si me quisieron,
o simplemente me aguantaron.

Yo que pase de la verdad a la mentira,
del chillon negro al palido rojo,
del preterito al pluscuamperfecto,
de la plumilla al ordenador,
de la tristeza a la revolución.

Yo que me siento,
rey de reyes, enfermo de mis poderes,
mago de mis tristezas,
amigo de mi otro yo.

Yo que pase en ayunas las noches,
y en somnoliencias las mañanas.

Yo que amanecí pobre en figura,
y rico en pobreza.

Yo que fui y no volví
que recé y nadie me oyó,
que lloré y nadie me calmó.

Autor: Fco. Peiró

Dejo la puerta abierta

Se me acaba de ocurrir,
que me voy, que me marcho,
por eso dejo la puerta abierta,
al compromiso, a la herencia, a la herejia,
a la prepotencia, a la superioridad.

Se me acaba de ocurrir,
bajo la semilla del pensamiento,
bajo la raiz del fruto prohibido,
del caliz bebido,
de la eterna juventud,
que solo el tiempo la pueda,
de la eterna axactitud,
que solo los errores,
la hieren.

Se me acaba de ocurrir,
unos epitetos que aun no se lo que son,
y unos mamotretos que son lo que su propia palabra, especifica.

Y son, lo que son,
las montañas con sus entrañas,
los rios con sus salpicaduras,
los lagos con sus espejos,
las aves con sus parejas,
los grillos con sus cantes,
y las bailarinas con su arte.

Se me acaba de ocurrir,
un concierto de soledades,
que al unisono forman compañias,
compañias de soldados que forman ejercitos,
ejercitos que hacen patria,
estrellas que hacen pupa.

Y son lo que son,
oidos para sentir,
temple para palidecer,
mejillas para sucumbir,
dedos para deleitar,
promesas para cumplir.

Se me acaba de ocurrir,
un cielo que siempre sea azul
una noche siempre llena de estrella
tu rostro lleno de sonrisas,
tus manos llenas de sompresas,
y el oro de tu mirada,
cuando me miras,
y la plata de tus suspiros,
cuando te acaricio.

Y son lo que son,
con su blancanives y enanitos,
con su bella y su beista,
con su ciento y pico dalmatas,
con un quijote cuerdo,
y un sancho estudioso.
con una calavera en la mano
y la otra mano en mi calavera.

Autor: Fco. Peiró

Se acaba el tiempo

Miro mi vida,
y me he dado cuenta que se me acaba el tiempo,
y me preocupa en grave manera,
que nadie llore sobre mi tumba,
que nadie me diga adios cuando parta hacia ese gran viaje.

Miro mi vida,
y siento como si estuviese al otro lado del espejo,
como si nada de lo que he vivido, ocurrió,
como si mis palabras se las llevara el viento,
como si predicara en el desierto,
como si no tuviese, camino, esperanza e ilusión.

Miro mi vida,
a veces, con despecho, otras con agonia, otras con ilusión,
hago lo que hago, y a veces no se el porque,
porque ando en la prisión del trabajo,
porque soy esclavo del amor,
porque como con agonia,
porque me gusta sentir aquella canción.

Será quizas que los leotardos de la convivencia,
me ahogan hasta la inesistencia.

O que la rutina, hace hincapie en todas sus condiciones.

Será, porque el horizonte cercano, cada vez está más cerca,
o porque lo que voy coleccionando, dia a dia,
va callendo en saco roto, y callando en la oscuridad.

Miro mi vida,
y quiero llenarla de sabia locura, y hermosa cordura,
quiero llenarla de confeti,
para lanzarlos al aire, cuando me beses, cuando me abraces,
cuando sepa de ti, cuando aun estés conmigo, mi vida.

Miro mi vida,
como un recorte del periodico,
como un recorte presupuestario,
como una parte narrada de la historia,
como ese cero pelotero que me asignaron aun sin saber porque

Miro mi vida,
como lo que és, como el estandarte de un lujoso ente,
como un recital de un publico dificil,
como una suma al cuadrado,
como un cuadrado de sumas.

Miro mi vida, como la libertad que se lleva el diablo,
como la carretera que se funde con el calor del invierno,
como la carretera que indica la meta,
como la población que cubre el censo,
como la ilusión de cuatro estaciones.

Autor: Fco. Peiró